La caricia

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La caricia

Desde hace muchos años
he tejido mis noches
con el hilo tenaz
de la ilusión y la esperanza.

Pero la luz de cada día

-que es de materia insobornable-,

le da tal claridad a la mañana

que todos los castillos

levantados se desvanecen.

Y todas las creencias

que, con vitola de verdades,

echaron su raíz en mis ensueños,

acaban en el cubo

de las heridas sin cicatrizar,

o en el rictus amargo

que va poniendo el día

en la cara de un hombre,

en los ojos de una mujer,

en el trasfondo anímico de un viejo

cuya fragilidad

no consigue arrancar de los mortales

esa caricia elemental que tanto

necesitamos

para cambiar el mundo.

Yo me rebelo contra ello,

pero acabo rendido

a la evidencia de la realidad

y de los hechos consumados.

De manera que, envuelto en pesadumbre,

enchufo la televisión

para pastar un rato en el olvido,

pero me siento tan inútil

como un espantapájaros

con el que se divierten,

a risas, a desprecios, a pedradas,

los propietarios de la finca

matriz donde nosotros habitamos

porque habita también nuestro bolsillo.

Antes de regresar

a los parajes íntimos

de la ilusión

habilitados en mi cama,

me acerco a la bandeja

de entrada del Outlook

con la esperanza, ya un tanto remota,

de encontrar el aullido

de algún alma gemela,

tal vez algún remedio, alguna

insospechada medicina

Y sí, para más gozo,

entre un montón de “spam” no deseado,

que invita a perdonar la redundancia,

se encuentran los placebos

infinitos de la felicidad:

viagras, levitras, cialis, prepucialis,

increibles alargamientos

del pene, de la pana, de la pena,

fármacos múltiples y numerosas

páginas de sexus, plexus y nexus

que postulan alucinantes

maneras de fornicación

o modos de alcanzar el paraíso

mediante una descarga seminal

que, incomprensiblemente,

está exenta del canon.

Voy a la cama compungido,

echo a la papelera

de reciclaje

la información del día,

arrojo el pesimismo, cambio el chip,

me conecto al cordón de la inocencia

y me siento de nuevo

materia de resurrección,

como esa flor de hibisco

que muere con la sombra y

renace con la luz cada mañana.

La misma luz, no obstante,

que, a lo largo del día,

me desvela cumplidas amarguras

en la cara de un hombre

en los ojos de una mujer,

en el concesionario

anímico de un viejo

del que ya se ha alejado la caricia.

Del libro Gotas de hielo (2011)

Mariano Estrada http://www.mestrada.net/ Paisajes Literarios